jueves, 30 de mayo de 2013

TOMELLOSO


Presenta la plaza el Ayuntamiento,
los rayos del sol besan la fachada
y la luna se queda enamorada
al contemplar tan bello monumento.

Todo visitante se halla contento
cuando hace en la plaza su parada
y el hablar con sus gentes les agrada
por su cariño y buen temperamento.

Se admiran de las calles por su anchura
de un pueblo grande, humilde y generoso,
derramando las mujeres su hermosura.

En pintores y poetas es famoso.
El pincel y la pluma dan su altura
y el que viene se queda en Tomelloso.


Jesús Madrigal Olmedo

miércoles, 29 de mayo de 2013

Por los barrios del mundo viene sonando un lento saxofón

Mientras que William Faulkner
halla los agrios del lenguaje,
hoza en Yoknapatawpha
levantándola hirviéndola
cuida la construcción feroz
de una nueva novela y cuida
su innegable talento epilepsíaco;
mientras que William Faulkner
irrumpe en el conflicto negro
con un relincho ambiguo, ahíto
de tradición, desprecio al Norte,
discurso estéril e insensato orgullo,
los negros, muchos negros,
algunos negros, inflamados de
la horrible historia del Mississippi,
con la memoria chorreando
por el sudor del algodón
y varios siglos de negros abuelos
retumbando a sus pies bajo el tiempo y la tierra,
cantan, vense impelidos
a seguir componiendo
música entre paréntesis:
negro spirituals.

Mucho de lo que vimos
es vida entre paréntesis.
Blancos segando arroz en Tarragona
con el agua a los muslos,
las sanguijuelas de los arrozales
alimentándose de ellos.
Periódicos occidentales
informando de blancos muertos
en el frente, o de hambre,
o bajo un viejo caserón derruido.
Blancos en paro. Blancos en exilio.
Blancos dando betún
sobre sus cartucheras.
Blancos bebiendo el vino
de la derrota disfrazada.
Blancos buscando
la propia estimación en los burdeles.
Blancos meditativos, ingresando,
amargura sobre amargura,
en el cinismo, esa
sublimación para los faltos de recursos.

Del Sena al Plata,
del Támesis al Rin,
un rumor blanco busca desperdicios
y hurga en la realidad hostil
y en su razón, dispersa e inarmónica
de parietal a parietal.
Siglos también de abuelos blancos
entre jornadas de trabajo tensas,
fruta difícil, carne retorcida,
el barro insomne de las botas
de los soldados, el capote
de campaña, la emisora que menciona
el Mississippi blanco,
el blanco linchamiento con bala,
la actividad enfebrecida
del ginecólogo oficiando
sobre el mantel que el tirón de la guerra
arrojará en el suelo
quebrando su momentáneo contenido;
los tugurios en donde
blancos desconcertados
se pliegan y se venden, borrachos
de vino y blancura injuriada,
siglos también de abuelos blancos
con sus ingenuos hospitales,
su herencia pavorosa, sus bolsillos
llenos de migas o sus sienes
llameantes de lucidez o de torsión,
hacen pensar en una música
con paréntesis, con incisos,
con bárbaros interrogantes,
con desconcierto, con corcheas de ojos,
mordentes de sarcasmo,
calderones de confusión,
accelerados de vasto gruñido:
blanco spirituals
(Tú lo sabes, James Baldwin:
no es sólo tu color.
Esa es la lenta trampa
que quisieran hacer reinar.
Tú lo sabes, James Baldwin:
te necesitan negro para odiarte,
para sobrevivir bajo su miedo
mediante el odio. Pero,
tú lo sabes, James Baldwin:
también te necesitan
desclasado, desocupado, disponible
para usarte los brazos
a bajo precio. Extiendes
tu mirada en los barrios de Europa,
oteas los indios sudamericanos,
te achicharras sobre la India,
te sumes en las periferias
de las ciudades industriales
y ves hermanos de otras razas
discriminados, repudiados
en la otra piel del hombre: el sueldo,
en la otra piel del hombre: la cultura,
en la otra piel del hombre:
la libertad.
Tienes hermanos de otras razas,
todo sudor es familiar,
toda miseria lleva
escupitajos en la piel).

De Charlie Parker a Edith Piaf
un diluvio de negro spirituals
y de blanco spirituals llueve
sobre la civilización;
llueve piaf; llueve parker, llueven
Manolo Caracol, Louis Armstrong empapa
Discépolo, John Coltrane,  Billie Holliday.
Es  un agua que se introduce
por las fisuras de los Parlamentos,
por las rendijas de los programas,
por los agujeros de la ONU,
empapada la estrategia, moja
a la inmortalidad y la encoge,
hincha las oscuras maderas
de los ataúdes y congela
todo el grandioso fuego de vivir.
Llueve toda la tarde, llueve
toda la noche: y tras la ventana
en que repiquetea la lluvia
ese diluvio es observado
por un blanco o un negro
mientras que suena un saxofón
                                                                 y  llueve.



Félix Grande Lara

lunes, 27 de mayo de 2013

EL PAN


  A Salvador Jiménez, con el ofrecimiento
de mi amistad y mi poesía...

(Puesto sobre la mesa el pan premia y bendice).

Poned el pan sobre la mesa,
contened el aliento y quedaos mirándolo.
Para tocar el pan hay que apurar
nuestro poco de amor y de esperanza.

Mirad que el pan, entre el mantel,
más blanco que el mantel de hilo blanquísimo,
tiene, como señales de su hornada,
el último calor que no da el sol al trigo.

Mientras que nos invita,
mientras que da su premio conmoviendo
de dichosos temblores nuestras manos,
podemos merecer el pan de hoy.

Poned el pan sobre la mesa,
al lado de los vasos de agua sensitiva,
por donde el sol se posa mansamente
cribando luminosos los pequeños insectos
que encuentra en esa anchura que la da la ventana.

Ved que el pan es muy amigo de los niños y de los pájaros,
con sus blancas miguitas que se esparcen pequeñas,
en donde se atarean los pobres gorriones
y las palomas zurean y aletean
en la tranquilidad de las plazas y de las fuentes,
las mañanas limpias y soleadas,
cuando están los relojes diligentes, atentos,
porque las campanadas suenan muy dulcemente.

Ved que el pan es rugoso y recogido
y tiene los colores más humildes,
y puede compararse a todas las virtudes
y hasta a los cabellos blancos y piadosos de un anciano.

Poned el pan sobre la mesa,
junto al vaso de agua...
en esos momentos los que amamos pueden llegar,
pueden llegar empujando las puertas y quedarse maravillados,
porque el pan es el mejor recibimiento
cuando los que queremos llegan a nuestra casa.

Para pensar en la mujer que amamos,
estando a solas reencendiendo su recuerdo,
el pan purifica el sobresalto y el remordimiento,
y podemos pensar en nuestros hijos
y elegirles los mejores, los más bellos juguetes,
y el pedazo de pan con la sonrisa torpe
del padre que quiere besar y abrazar mucho a su hijo
y no sabe de qué modo tocarlo.

Ay, también, los mendigos
con las manos extendidas a nuestra caridad,
que es lo mejor de ellos y de nosotros.
Mujeres
que tienen muchos pobres hijos pobres,
que los ojos les brillan mucho y los pómulos les escuecen,
que los cabellos se les enredan de bajar y subir hijos
del suelo.
Y porque los criminales y los renegados
aman el pan y a sus madres,
y porque los suicidas nunca cruzan los trigos,
y porque casi nadie lo mira sin llorar
a la hora de tener que confesar las culpas.

Poned el pan sobre la mesa,
junto al vaso de agua;
ponedlo con solemne esmero sobre la mesa
por ese sitio donde el sol dora el mantel, hilo a hilo,
y decid a los vuestros que se sienten
a rezar el Padrenuestro
de la comida en paz.


Eladio Cabañero

sábado, 18 de mayo de 2013

miércoles, 15 de mayo de 2013

TIRA DE LA CADENA







Rubén Pérez Redondo

Todos tienen derecho a la vida y a la integridad
 física y moral, sin que, en ningún caso, puedan ser
 sometidos a tortura ni a penas o tratos inhumanos o
 degradantes. Queda abolida la pena de muerte,
 salvo lo que puedan disponer las leyes penales
 militares para tiempos de guerra”.

Artículo 15 de la Constitución española de 1978


ARTÍCULO 15 DE LA CONSTITUCIÓN ESPAÑOLA

La indigencia se alimenta de las buenas voluntades

inscritas en legajos legales de légamo humano

donde pueden chapotear sesudos

estudiosos, hombres llamados de bien, el poder

narcotizante que dirige el opio

hacia el pueblo -medio opulento-         (EL CIUDADANO)
TRAMPANTOJO MAGNO en tomo
que dice velar soberanamente por una niña bonita

escoltada por títulos, disposiciones, parafernalia leguleya.

La Constitución no da de comer, come

bocas con todos sus derechos para hablar en nombre del imperio

de la ley y sentar cátedra de justicia

y cagarse en los que sin recursos no tienen denominación

ni de origen                                                         ni destino,

                     En mitad el vacuo papel moneda

morada ostentatoria de apariencias

que

sólo

son


fachadas o muros levantados

para que el excluido pueda esperar la muerte sentado

apoyando la espalda a esas paredes

de la vergüenza.

Y al otro lado la vida queda 
como un derecho permitido 
como una casualidad
según las dimensiones del bolsillo


Rubén Pérez Redondo



jueves, 9 de mayo de 2013

Evento cultural

Estimados amigos,

el próximo martes día 14 de mayo a las 20.30 se inaugura la magnífica exposición de pintura de Félix Huertas que permanecerá en la Posada de los Portales hasta el 26 del presente mes. ¡Que disfrutéis de los cuadros de este pintor tomellosero!






lunes, 6 de mayo de 2013

Sobre el nacimiento del blog

Este blog es fruto de mi admiración por la ciudad de Tomelloso y sus gentes. Me fascina el acervo cultural que acontece en este singular enclave y cómo su gente lo promociona. Estoy en la última fase de mi tesis doctoral cuyo título es "Sociología de la literatura: Un estudio sobre la creación literaria en Tomelloso", y me interesa mucho todo lo que tiene que ver con el arte y los artistas del lugar. De esta manera el blog será un foro para que todo aquél que quiera expresarse al respecto lo haga. Pueden escribir poemas, artículos, reflexiones, subir dibujos, canciones, en definitiva, todo lo que la inspiración les conduzca a llevar una creación a algún tipo de soporte para ser compartido. Aquí sólo queremos ponerle alas al arte y no puertas ni cadenas. También he creado una página de facebook con el mismo nombre para intentar dar la mayor difusión posible a la idea. Muchas gracias a todos por vuestro interés.

Rubén Pérez Redondo