¡Feliz Navidad y buen 2014!

NACIMIENTO DE CRISTO

Un pastor pide teta por la nieve que ondula

blancos perros tendidos entre linternas sordas.

El Cristito de barro se ha partido los dedos

en los tilos eternos de la madera rota.

¡Ya vienen las hormigas y los pies ateridos!

Dos hilillos de sangre quiebran el cielo duro.

Los vientres del demonio resuenan por los valles

golpes y resonancias de carne de molusco.

Lobos y sapos cantan en las hogueras verdes

coronadas por vivos hormigueros del alba.

La luna tiene un sueño de grandes abanicos

y el toro sueña un toro de agujeros y de agua.

El niño llora y mira con un tres en la frente,

San José ve en el heno tres espinas de bronce.

Los pañales exhalan un rumor de desierto

con cítaras sin cuerdas y degolladas voces.

La nieve de Manhattan empuja los anuncios

y lleva gracia pura por las falsas ojivas.

Sacerdotes idiotas y querubes de pluma

van detrás de Lutero por las altas esquinas.

Federico García Lorca

Manuscrito de Lorca

AL FIN Y AL CABO

No es fácil suspenderse en el recuerdo del otoño
mirando el paisaje tras los cristales humedecidos,
apenas el tiempo espera que la piel se cubra
y los pies aún fecundan el tacto afable de las sábanas;
la mañana precipita su deseo de enemistad,
nos hace volver a sentirnos hombres desnudos
y a cada cual le llega la triste melancolía,
como aquellas lágrimas que precipitan al vacío
cubriendo el abismo de océanos tormentosos.

Es la noche nuestra aliada, en esta batalla
donde el deseo surca los sueños
y las pesadillas se catapultan al extremo opuesto
de nuestro desconsuelo.

Y al fin y al cabo, todo este diabólico juego
siempre acaba en el mismo lugar donde todo comienza

Miguel Ángel Bernao

FLORES DE ARENA

Crucé mares de deseo,

placeres en sueño,

tan sólo un ser errante,

una soledad abracé.

Relegué esas ilusiones,

bien borrosas,

a unas tumbas sin nombre,

sin derramar una lágrima.

Perdidos estos años

creyendo ver el paraíso,

tan sólo era un desierto;

flores de arena corté.

Juan Luis Segura Cobo

FRACASO DEL VENCIDO

Buscas heridas y torturas

como si fueran grabados, tatuajes

sobre esta piel del corazón

sensible, pero firme.

Copas de veneno viertes en estos ojos

y en estas plumas como alas,

de estas maquilas vacías por el miedo.

Atropellas los puentes

y las lágrimas que ahogan la garganta.

Sólo por el placer de cometer un crimen

y ver sufrir con ese frío repentino que recorre tu nuca.

Criminal,

ciego de tu culpa y de tu rabia.

Verdugo de cavernas horrorosas

sumergidas en la ladera

del fuego de tu ira,

clavada en tu frente y tus mejillas.

Como un farsante

cruzas tu mirada con tus víctimas,

navajas de plata que se rompen

en la espalda y el cabello

del deseo horrible, espeluznante, que te ocupa.

Nadie te ve, pasas desapercibido;

como un ladrón maquinas tu venganza,

como un camaleón

en constante simbiosis con el miedo,

huyes de los hombres

como el hambre ya saciada;

banderas y policías deshojan tu pasado

de cadenas y mentiras.

Pero es tarde para convertir este calor en hielo,

es tarde para dilapidar la libertad

que contiene a la idea y la sonrisa.

 

Es tarde,

muy tarde para matar esta esperanza

que no te pertenece

ni te alienta a la victoria.

 

Tu fracaso es mi pedestal,

el trampolín desde el que grito,

sin necesidad de hablar.

Y todavía estoy aquí,

te sigo esperando,

que este combate aun no ha comenzado

y, lo mejor de todo es,

que a pesar de tus empeños,

aún no me has conseguido.

 

Mª José García Bolós                       

CAMINOS DE LA TIERRA

Sobre la tierra, hermana al mundo

la misma cicatriz, el mismo signo,

el mismo pergamino desplegado

en que impresa quedó

la errática quietud de nuestras huellas,

la fugitiva estela de lo inmóvil:

caminos tributarios de horizontes

que nunca alcanzaremos,

espinazos de todos los paisajes,

polvorientos cuadernos de tristeza

en los que el viento escribe sus enigmas

y la luz sus crisálidas de nieve y soledad.

Manuel Moreno Díaz

Resultados de la encuesta "Tendencias en torno a la literatura en Tomelloso"